El Indio no vendía discos: nos devolvía en verso lo que el país nos iba quitando. Cantó la resistencia sin pedirle permiso a nadie. “Sólo aspiro a que la muerte me encuentre vivo”, dijo alguna vez. Y vivió así: entero, esquivo, indoblegable.
Nos queda su voz. Nos quedan las letras. Nos queda saber que alguien, en algún momento, nos entendió de verdad.
Gracias, Indio.
Mario Vadillo
